* * *
Всё в женщине пульсирует… Она
подобна морю, звёздам и планетам
и внутренним полна дрожащим светом -
в ней бьётся жизни вечная волна…

В ней, молодой, господствует весна,
в стареющей - пора прощанья с летом,
и солнца луч идёт за нею следом,
пред ней времён открыта крутизна.

С находками, с потерями, упорно,
как летний дождь в пустыне, животворна,
она идёт сквозь трудные года,
идёт вперёд, не ведая покоя…
Пред ней мужчина - дерево сухое,
что даст листву бог весть ещё когда.

* * *
Час приходит - нужно отключиться.
Побродить по лесу, поучиться
мудрости его неторопливой,
простоте его неговорливой.
Полежать под веткой, в небо глядя,
слушать скрип стремительной сосны,
у озёрной поучиться глади,
у небесной чистой глубины.

Час приходит - нужно отключиться:
не глядеть в газету, не учиться, -
из ручья холодного напиться:
глубь до дна
и небеса до дна…
Лишь потом привидится, приснится,
как со свистом мчится
время-птица
и Земля летит, наклонена.

* * *
Всё временно: и эта тишина,
и дружба неразлучная, и ссоры,
и облака, и вздыбленные горы,
и самая высокая волна.

Так пережди, перебори её,
прими, как мимолётную тревогу,
и трудный день, и трудную дорогу,
и тайное отчаянье своё…

* * *
Есть радость мимолётная - когда
сквозит в деревьях небо голубое
и талая весёлая вода
по камушкам бежит перед тобою;

когда чернеет в поле борозда,
когда июльской ночью над избою
куда-то в бездну падает звезда -
последний миг, отпущенный судьбою…

Когда земная ширь и глубина
на миг перед тобой обнажена
и мир к тебе склонён чистосердечно -
ты долго не отходишь от окна…
Есть радость мимолётная - она,
как жизнь сама, светла и скоротечна.

* * *
Гранитный камень и ограды тень…
Теперь писал бы маме каждый день,
ходил бы к ней на кухню за советом
и слышал бы, что горе - не беда,
и в городе не оставлял бы летом…
Теперь, теперь… А надо бы - тогда…

Не выразить словами никогда
и передать стихами невозможно,
как тает снег, и падает звезда,
и как душа сжимается тревожно.

И правды искажаются черты,
и чувству не раскрыться, не назваться,
когда оно сквозь путы немоты
мучительно пытается прорваться.
сЕго исполни звонко или глухо -
я лишь с листа воспринимаю стих:
мы пишем для читающих. Для них -
для добрых глаз