журнал писателей России

Библиотека журнала "Невский альманах"

Санкт-Петербург

2009

Владимир Скворцов

Мне в России Руси не хватает

Произведения Владимира Скворцова – это распахнутая душа русского человека. Далеко не каждому поэту Бог даровал возможность «так искренне, так нежно» исповедоваться в стихах, наполняя их любовью, мудростью, духовностью, душевностью, тонкой иронией и патриотизмом. Эта книга является ключом к пониманию внутреннего мира простого русского человека.

Книга Владимира Степановича Скворцова «Мне в России Руси не хватает» проливает свет на истоки и причины загадочности русской души. Так афористично выражать свои мысли и чувства в стихах может только боголюбивый мыслящий человек с широкой душой и природным умом, для этого ему даны несметные богатства и возможности русского языка. Произведения Владимира Скворцова – это распахнутая душа русского человека. Далеко не каждому поэту Бог даровал возможность «так искренне, так нежно» исповедоваться в стихах, наполняя их любовью, мудростью, духовностью, душевностью, тонкой иронией и патриотизмом. Эта книга является ключом к пониманию внутреннего мира простого русского человека. Всё вышесказанное в полной мере даёт основание считать книгу Владимира Скворцова «Мне в России Руси не хватает» - русской матрицей.

Сергей Протопопов

Рецензия на книгу В.С. СКВОРЦОВА "МНЕ В РОССИИ РУСИ НЕ ХВАТАЕТ"

Встреча с настоящим поэтом в наше смутное время – событие значительное. Тем более, если язык автора понятен и доступен читателю и, в то же время, в кажущейся простоте содержится глубокий смысл, порой философский, одухотворённый нервом, душой автора. Почти в каждом стихотворении Владимира Скворцова, будь то лирика, шутливое произведение или что-нибудь глубинное, относимое мной к разделу «Не могу молчать» есть строки, которые становятся крылатыми, как фразы трагедийной комедии А.С. Грибоедова «Горе от ума». Они становятся визитной карточкой автора: «Мне в России Руси не хватает», «От рождения до смерти – у людей последний путь», «Любить Россию стало ремеслом всех лицемеров, рвущихся к кормушкам» или «Потому-то Русь – святая, что Голгофа - наша жизнь».

В творчестве Скворцова есть всё то, что жаждёт услышать человек, живущий в России: «Не для того ли и реформы, чтоб, наводя в России шмон, грузить берёзы на платформы и гнать, как девушек, в полон», « Бьются в дикой траве у развалин колокольчики, будто сердца. Мы деревни свои мордовали, стали сами почти без лица». Это волнует читателя неподдельной болью за свою Родину, радует искренностью и прямотой, русской образностью, ведь об этом каждому приходилось не раз задумываться, но выразить так свои чувства и мысли не смог никто… Читая стихи В. Скворцова случайным попутчикам, людям, далёким от литературы, я встречала такой неподдельный интерес к его творчеству! Ибо у каждого бывало, что « сердце озорное вдруг поползло по склону мерзлоты», «отчаянья клубится крик», когда «на безумный, бурлящий народ молчаливо взирает природа и веками она не поймёт, что же это такое: Свобода?!» Ведь невозможно смотреть без волнения на "хромоногую грушу в саду", на то, как «шапку снега, надвинув лихо набекрень, спит беспризорная телега, уткнувшись в старенький плетень», «а вдоль села, куда ни бросишь взгляд, деревья одичавшие стоят». Волнует лирика Скворцова, в которой он «до нежности набрит», но "бесконечно одинок", ведь «Любил богиню за богиней и всех их в женщин превращал».

Поражает бесконечная привязанность Владимира Скворцова к родной земле, привязанность, порой доходящая до самоуничтожения: «Мне пишет мать нисколько не шутя, что без меня деревья даже плачут слезами новгородского дождя». Разлука с сыном, живущим с матерью в Польше так сильна, что Скворцов пишет: «Я по родному сыну так сгораю, что от тоски обуглиться могу», «Зовут меня, а я себе всё лгу, что без России мне не быть поэтом, как быть без них счастливым не могу». Он не в силах уехать, хоть внутренний голос - голосом сына - часто ему говорит: «Ты для России – в хлебном поле колос, ты для меня – единственный всегда…» Комментарии излишни.

Дорогой читатель, открывая эту книгу, вам предстоит встреча не только с Поэтом, но и с Личностью, Человеком, несущим полноту и теплоту своего сердца простым людям. Владимир Скворцов поражает своей одухотворённостью и подвижнической деятельностью в русле развития русской культуры. Заработанные деньги он тратит не на себя, любимого, живя неожиданно очень скромно, а на созданный им «Невский Альманах», в котором даёт возможность встретиться с читателем другим авторам, независимо от их принадлежности к тому или иному творческому союзу. Свет сердца любого напечатанного им автора идёт через каждый выпуск «Невского альманаха» к людям. И над Россией становится хоть чуточку светлее. Я не встречала более таких людей. «Творец талантливый, как правда, необходим, но не любим. И потому толпа так рада, когда он, праведник, судим». «Да будет мой свидетель небо! Я искренне жалею тех, кто дни сжигает ради хлеб и копит гроши для утех.». Кто-то покрутит у виска, кто-то постарается, что называется «урвать побольше», и только глубоко нравственные люди поклонятся в пояс и догадаются сказать спасибо. Потому что «на небесах живёт поэт и только мучается с нами»

Спасибо, Владимир Степанович, «слишком русский поэт» за эту книгу и за то, что вы есть на свете. И пусть будут с Вами не "полу-друзья, полу-враги", а те, кто будут Вам верной поддержкой в жизни!

Ольга Нефёдова-Грунтова

В книге Владимира Скворцова «Мне в России Руси не хватает» показан сложный и болезненный процесс отношений автора с окружающей его действительностью. Да это и понятно: в нелёгкое, полное трагизма время мы живём. Но именно раздумьями о нём, да ещё о себе в этом времени и занят поэт Владимир Скворцов, когда говорит:

Не по нашей вине и по нашей

Божьи храмы годятся на слом…

Из-под купола деревце машет,

словно ангел, зелёным крылом.

Без унылого смакования трудностей, без убогого копирования увиденного написаны эти нехитрые строки.

Николай Малышев

                                                                                                     Еwe

Ну почему так одиноко!?

Я - Робинзон в краю людей,

которых так повсюду много,

как снега в русскую метель.

Кем только я ни увлекался!

Но оставался одинок.

Один,

          когда до слёз смеялся.

Один,

          когда заплакать мог.

Один

          в толкучке дискотеки,

увязнув в музыке по грудь.

Здесь умные - глупы, как дети,

глупцы - талантливы чуть-чуть…

Мне в одиночестве так тесно!

Среди людей, как между льдин.

Живу, но в мире интересном

я без любви совсем

                                    один.

Один

        в компании с бутылкой,

где все желают: не скучай!

Один

        в метро, хоть здесь затылком

в лицо мне тычут невзначай.

Один

        у кассы театральной,

один

        с платформы в поезд рвусь…

Мне стыдно жить с тоской банальной,

вороной белой стать - боюсь!

Иду по стонущему снегу,

земля уходит из-под ног…

И похожу я на калеку

лишь потому,

                        что одинок…

 

 

 

 

 

 

 

 

Всем нищим сразу

                               не поможешь,

богатым всем

                       не угодишь…

Так что ж, печаль, меня ты гложешь

и в сердце прячешься, как мышь?

Моя ль вина, что вновь разруха,

что с тощей сумкой по Сенной

бредёт блокадница-старуха,

как символ Родины больной?

В ней веры нет уже и силы,

дрожит, как верба у межи…

Её Россию заразили

болезнью праздности и лжи!

Моя ли в том вина слепая,

что по среди Сенной стоит,

награды праведных скупая,

в песцовой шкуре троглодит!?

Мы все по-своему несчастны,

внутри у каждого - слеза.

Всё потому, что мы причастны

к тому, что видели глаза.

 

Пока Россия нищих множит -

они в столицах и в глуши! -

душа счастливой быть не может,

а что за счастье без души?

 

Мы на Земле, как новосёлы,

не знаем истин прописных,

что в нас веселье - всех весёлых

и в нас болезни - всех больных.

 

И от того, что я причастен

к тому, что видели глаза,

я тоже чуточку несчастен -

душе счастливой быть нельзя…

                                                    (Подражание Евг. Евтушенко)

 

Хлёстким словом лошадь погоняя,

на санях везёт меня Коляня.*

Мы себя по доброй воле мучим:

в Богослово едем за горючим.

У Коляни на щеке щетина,

хоть ножи точи вся Климовщина.

Он кричит: "Не хуже, чем на ЗИЛе,

мы доскачем на нечистой силе!

Я в санях, как на персидском ложе,

сам кривой и лошадь моя тоже…"

А мои глаза, хоть и прямые,

мысли тоже от вина кривые…

Прямо жить хотел, да не случилось,

как-то по-кривому жизнь сложилась.

И любовь моя полуживая,

как в болоте деревце, кривая.

Эх! Коляня! Выхода нам нету,

мы, как лошадь, оба канем в Лету!

Наберём горючего и закусь,

поплывём лодчонкой сикось-накось

сквозь деревни с матом и весельем,

как по перекатам и по мелям…

Лошади бы хвост, как у павлина,

вот бы восхищалась Климовщина!

Лучше, чем амфибия любая,

наша лошадь!

Жалко, что кривая!

________________________________

* Коляня - настоящее имя Николай Бойцов,

жил в деревне Подлипье колхоза "Путь Ленина".

Как звучат слова неудержимо:

благородство, родина, народ!

Совесть не зависит от режима,

гордость не родится в недород.

 

У великих слов – единый корень,

в них фундамент из одних пород!

Триедины в радости и горе

благородство, родина, народ.

 

И ни слова тут не поменяешь,

и нельзя сказать наоборот,

только там всем сердцем принимаешь:

Благородство, Родина, Народ.

 

Даже слово русское – природа

с тем же корнем, в том же узелке!

Русский дух и русская порода

матрицей таятся в языке

Я в дорогах страны, как в верёвке,

так запутался, – кости трещат!

Я пожизненно… "в командировке"

без надежды вернуться назад.

Всякий раз, возвращаясь упрямо,

попадаю опять в никуда…

То ли денег на транспорт мне мало?

То ль билеты дают не туда?

Помню, пенились брагою кружки…

Оставляя мирские дела,

ах! как пели в деревне старушки

и гармоника в пляску звала!

Отзывались родимые дали,

месяц рябью играл на пруду…

Больше идолов там почитали

трудолюбие и доброту.

Мне в России Руси не хватает!

Я в столицах стал глухонемой,

я - чужой в каждой алчущей стае,

потому-то и тянет домой!

Не хватает черёмухи русой

и заботливых маминых рук,

возле печки побеленной русской

задушевной беседы старух…

Квас и веник - вот символ субботы!

Я в парилке избавлюсь от бед

и пойму: здесб семья и работа,

а деревни и матери – нет…

Нет в округе ни школы, ни церкви.

Люди есть, но души нет живой,

все плутают без веры и цели

и не ведают жизни иной.

Бьются в дикой траве у развалин

колокольчики, будто сердца…

Мы деревни свои мордовали –

стали сами почти без лица.

Мне всё снятся стрекозы у речки…

И как там ни крути, ни верти,

возле русской натопленной печки

я мечтаю покой обрести.

Не случайно терзает истома,

и свербит в голове: Боже мой!

Ведь была же дорога из дома,

значит, где-то должна быть домой…

Который раз: всё прошлое - на слом!

Глаза слезятся от словесной пыли.

Любить Отчизну стало ремеслом,

чиновники Россию полюбили!

 

Сугробами духовность занесло,

тусуются таланты на пирушках…

Любить Россию - это ремесло

всех лицемеров, рвущихся к кормушкам.

 

И чтобы длилась Божья благодать,

купив себе пиарщиков по списку,

спешит политик в храме побывать,

возжечь свечу, подать свою записку…

 

Коммерция витает над Кремлём,

утрачены любовь и состраданье…

Служить России стало ремеслом

тех, для кого прислуживать - призванье.

Ночью снится райский сад,

юных лет водоворот...

Чувствам хочется назад,

мысли тянутся вперёд!

 

Птицы спорят на лугу,

верит в завтра вороньё.

Я же в прошлое бегу,

как в спасение своё!

 

Там парное молоко

и смородины кусты,

где-то в прошлом далеко

достижимые мечты.

 

Больше в прошлом светлых тем,

меньше грязи и вранья.

В детстве счастлив даже тем,

что увидел муравья!

 

Я ищу тот поворот,

за которым райский сад...

Опыт учит жить вперёд,

память пятится назад.