журнал писателей России

Владимир Скворцов

* * *

Жизнь напоминает мне поезд, мчащийся по степи. Я бегу вдоль этого поезда и вижу, как стремительно отстаю от него. Когда проносились первые вагоны, я был уверен, что меня увидят - и поезд притормозит, люди впустят меня в вагон, не оставят в степи для бессмысленного существования. Мелькают окна, ослепляя меня светом, из открытых окон доносятся смех и пение... Я успеваю замечать красивые, умные, благородные лица. А сам мчусь по степи, как дикарь, оборванный и грязный, с восхищением в глазах.

Вот уже полпоезда промчалось мимо меня, я всё ещё надеюсь, что, если мне не захотят помочь, я сам сумею зацепиться за поручни, прыгнуть на ступеньку и войти в вагон. Но поезд так быстро проносится мимо меня, что поручни больно бьют по ладоням, как будто кто-то лупит наотмашь палкой по моим рукам. Я не в силах ни догнать поезд, ни вцепиться в него... Не старый довоенный слабак-паровоз - могучий электровоз тянет вагоны.

Кто-то ещё впереди меня выскочил из темноты, бросился на поезд - и отлетел в сторону. Я замечаю, что за поездом наблюдают много людей. Их лица, освещённые светом из окон, холодные и равнодушные. Моё восхищение постепенно переходит в ужас: ведь весь состав промчится мимо меня, и останется мне только утешать себя в чёрной степи тем, что я видел жизнь...

( вернуться к содержанию книги )