Разговор
Как будто бы в жизни -
Немного пустой -
Найдется нам место,
Найдется и дело.
Мне только бы знать, -
Кто владеет судьбой.
И я бы его
попросил неумело:
Ты дай нам, дружище,
Пройти до конца
Дорогою скрытой,
Дорогой прямою.
Ты дай нам, товарищ,
Такие сердца, -
Что как у забытых,
Что как у героев.
И если ты хочешь, -
То нам покажи
Такие просторы,
Чтоб стало нам видно!
Чтоб было не стыдно
Прожить эту жизнь.
И чтоб умереть -
Тоже было не стыдно.
А если не сможешь, -
То нам бы понять:
Какою тропою
Брести понемногу.
Какую нам ношу
На спину принять
И где нам найти,
Если нужно, подмогу.
Все это сказал бы,
Ему не в укор,
А как бы на равных,
Сказал бы несмело.
Но чтобы не слышал
Никто разговор,
Скажу по-другому.
Скажу между делом.
* * *
А ты все пишешь письма
К усталым берегам.
Нелепое бессмыслие
По заданным строфам.
В минутных отголосках
Завет не передать, -
Выходит как-то плоско,
Но пишешь ты опять…
Ты пишешь, не надеясь,
Что кто-нибудь поймет,
Смешным сознаньем греясь,
Что все само пройдет.
Но призрачные волны
Смывают парапет.
И многозначьем полнят,
И не проходят, нет.
* * *
Произнесенные вовне,
Стихи размыли контур фальши -
Не зная, что скажу Вам дальше,
Ищу я смыслы в глубине.
Касаясь вдруг тревожных тем,
Теряю мигом нить сужденья -
С трудом подобранные звенья
Грозят распасться насовсем.
И жду с сомненьем, затаясь,
Минуты трепетного свойства -
Когда без ложного геройства
Слова роняю не стыдясь.
* * *
Стихи не пишутся в тетрадь,
А только мельком на листочек.
Из суеты минувшей почерк
Не разобрать, не разобрать.
И не понять, и не продать.
Я поджигатель слов, а ветер
Их пепел кружит в мертвом свете.
Ну что сказать, ну что сказать!
Устал. Но мне не привыкать
Метать во тьму громады смысла.
Усталость на фонарь! – Повисла.
Ну что ж, теперь пиши опять.
Пишу опять, пишу опять!
Я облекаю слово в грани,
Но чужд им плен немых собраний –
Стихи не пишутся в тетрадь.
|
