журнал писателей России

В новой России почти все ста­ли «сочинять стихи», большинство пишущих величают себя поэтами. Возможно, это следствие всеобщей грамотности в СССР. Сейчас нет проблем напечататься в газете или журнале, издать свою книгу. Стихов много, а почитать нечего. Если и прочитаешь иную книжонку, то ничто душу не согреет, ничто в памяти не останется. Мало кто из пишущих осознаёт, что Поэт - это образ жиз­ни, великий дар Божий. Настоящий Поэт в любой толпе выделяется, независимо от роста и фигуры. Вокруг него особая светлая аура. А ещё - у настоя­щего Поэта за плечами СУДЬБА! И это чувствуется в его поведении, манерах и даже в его одежде.

В нашем городе проживает много славных и достойных людей. Есть среди них и поэт, в детстве переживший блокаду Ленинграда. Человек с яркой судьбой, сильным характером, широкой душой, добрым сердцем и огромным талантом. При ком­мунистах он был репрессирован, при “демократах” остался без средств к существованию, но улыба­ется и во всём помогает другим. Кормит на улице голубей, выносит блюдо с едой для бездомных ко­шек, подаёт нищим и никогда не оставляет в беде друзей. Многие люди сломались, озлобились, стали воспринимать жизнь в мрачных и чёрных тонах, а он пишет светлые, жизнеутверждающие стихи. Словно всё плохое было не с ним. Всегда элегантно одетый, в костюме с галстуком, выбрит и причёсан - ну просто Есенин, сошедший с экрана кино в XXI век. Только голова его уже не золотая, а серебряная. С мнением Поэта считаются все, кто его знает. К его словам прислушиваются друзья и недруги, ибо всё, что он говорит, сбывается! Кни­гами его зачитываются писатели и музыканты, ми­лиционеры и уголовники, спортсмены и доходяги, богатые и нищие, старики и молодые - и все нахо­дят для себя строки, которые радуют, греют душу, заставляют задуматься.

Разнообразие жанров и широта тем Поэта потрясают. Поэтому не случайно композиторы, толкая друг друга локтями, рвутся за его стихами, чтобы написать на них музыку, поскольку все дав­но осознали - это беспроигрышный вариант! И та­кое происходит уже на протяжении десятилетий! Но сколько бы времени ни прошло, Поэт остаётся предан своим жизненным принципам и ценнос­тям. Он не бросался с головой, как это делали многие, ни в какие партии, ни в какие религии, не гнался за деньгами. Он ценит мужскую друж­бу, справедливость и верность данному однажды слову. Поэтому круг его друзей на протяжении десятилетий остаётся прежним. Песни на его сти­хи уже много лет поют народные и заслуженные артисты России.

Когда у творческого человека за спиной СУДЬБА, а в сердце дар Божий, его произведения восхищают людей. Имя ему - Эдуард Григорье­вич КУЗНЕЦОВ, а короче - ПОЭТ! Поэт с большой буквы! И не только потому, что пишет стихи, а ещё и по образу жизни, силе характера и поступ­кам, достойным настоящего Поэта. Окончатель­ную оценку его творчеству дадут люди и время. В марте Эдуард Кузнецов отмечает свой сереб­ряный юбилей. Предлагаем нашим читателям его новые стихи.

Владимир СКВОРЦОВ

ТЕБЕ, ЛЮБИМАЯ Не люблю с тобой разлук, Без тебя и сутки - вечность. В ореоле нежных рук Я открыл любви “путь млечный”! Ты мой нежный изумруд, Кладезь страсти и горений! Земляника сладких губ Выше всяких наслаждений!  ОСЕННИЙ ГОРОД Мне снится ли это - не снится, Но, как ни гадай, всё равно На озолоть листьев ложится Осеннего солнца клеймо. Темнеет в закате аллея, Стихает вечерний уют, И чайки, на взлёте белея, Тепла ещё летнего ждут. Ах, город мой тихий, осенний, Хранитель красот и чудес! Я слушаю без сожалений Дыхание ветра с небес.       АИСТ Соскучился по скошенным полям Откуда-то              вернувшийся к нам аист… И стало вдруг светлее деревням, Когда он пролетал, цветов касаясь! Красив и горд            российский исполин! Кружит в своей              тоске над перелеском… И кажется ему, что он один На вымершей             земле - на деревенской. Не может он понять, куда же вдруг Девалось всё: и трактора, и люди? Всё заросло. И даже дальний луг Детей к себе манить уже не будет. Так где же все? -                наверно думал он. И всё летал, не узнавая поля… Как человек, он в родину влюблён, И всё глядел,           кружа над полем, с болью!

ДРУЗЬЯМ Я не умею предугадывать, На то есть люди посильней… Зато умею я порадовать Себя, любимую, друзей! Сам не люблю унылых до смерти! И потому с улыбкой я Встречаю вас, и все мне по сердцу, Поскольку вы - мои друзья! ПЕРЕЗВОНЫ КОЛОКОЛЬНЫЕ Люблю я Русь, луга раздольные, Июль ромашковый в полях, И перезвоны колокольные, И птичий гомон на ветвях! Пусть в далях где-тосолнце стелется, И звон колоколов плывёт… Я слышу их - и мне всё верится, Что звон их счастье принесёт! И сразу боль уйдёт, как не было… О, миг святой, остановись! Я б вечно слушал их, коль небо мне Навеки даровало б жизнь!   ПРИПЕВ:   Ах, перезвоны колокольные! Давно уже я в вас влюблён! Слились вы, милые, стозвонные, В малиновый России звон!   Санкт-Петербург

( вернуться к содержанию номера )