Вячеслав КУЗНЕЦОВ

пожалуйста, сообщайте о размещении ссылки

Я – C ВАМИ, ХОТЯ СРЕДИ ВАС МЕНЯ НЕТ...»

Последний день лета 2004 года для поэтического Санкт-Петербурга стал чёрным днём: поэты великого города узнали, что не стало Вячеслава Николаевича Кузнецова, человека жизнерадостного, обаятельного, честного и достойного. За свою долгую творческую жизнь он написал более сорока книг стихов, стал лауреатом Всероссийской премии им. А.А. Прокофьева, был академиком Петровской академии наук и искусств. Вячеслав Николаевич всегда понимал: «Минуты, как и люди, неравны, хотя права им равные даны», и потому спешил жить и делать свои минуты, дни, жизнь значимыми, весомыми...

Через несколько дней после кончины Вячеслава Николаевича его вдова Марина Леонидовна нашла среди рукописей поэта стихотворение, которое было написано в марте и начиналось словами: «Я умер в последний день лета...»

Написать то, что исполняется, может только поэт-провидец, поэт от Бога.

Сегодня мы печатаем, на наш взгляд, лучшие произведения Вячеслава Кузнецова и стихи о нём, написанные друзьями поэта. Мы хотим, чтобы близкие, друзья и коллеги Вячеслава Николаевича верили, что он рядом, что он нас не покинул.

* * *

Мечта о полёте – основа

всей жизни…

Высокая стать!

…Вот снова упал я, и снова

встаю, чтоб не ползать –

летать!

Сечёт меня яростной правдой:

куда ты,

от века земной?!

…Но знаю я:

сколько ни падай,

полёт остаётся за мной.

* * *

Мне видится далёкая пора:

золотоствольный бор –

сквозной, узорный,

дремучий мох…

А в светлоте озёрной

проходят рыбы красного пера…

И я стою на гладком валуне,

и плечи мне покалывает солнце,

по камню блики плавают,

и сосны

колышутся в той сонной глубине.

Ни славы, ни любви…

А в сердце – свет.

Ещё не знаю

горькой той отравы.

Ещё не понял,

что целебны травы

и что бессмертья не было и нет.

* * *

Хотим того иль не хотим мы,

но всё ж приходится признать:

жизнь, как полёт, –

необратима…

И это надо понимать.

Толчём, бывает, воду в ступе,

храбримся:

– Горе – не беда!.. –

Но свой сегодняшний поступок

мы не отменим никогда.

СЧАСТЬЕ

Я с людьми улыбчив не для вида,

а удач желаю от души.

Я чужому счастью не завидую;

только в счастье люди хороши.

Да и как делить его на части?

Так ведь только недруги могли…

И чужое счастье – это счастье,

счастье нашей матери Земли.

* * *

Фёдору Абрамову

Минуты, словно люди, –

не равны,

хотя права им равные даны.

Одни проходят, словно бы дожди,

мир обновляя,

растворяясь в мире.

Другие, как герои иль вожди,

стоят особо,

чтоб их не затмили.

У каждой – свой,

невыдуманный лик.

Минутно я правдив,

минутно ложен.

В какие-то минуты я велик,

в какие-то, случается, ничтожен…

Я жалок или горд –

они идут,

идут, идут, моею став судьбою.

И только совокупность

всех минут

даёт возможность

быть самим собою.

* * *

В круговороте дел, событий

и ты, читатель мой, и я –

мы больше думаем о быте,

чем о проблемах бытия.

А между тем проблемы эти

и есть то главное подчас,

что поднимает на рассвете

и не даёт сомкнуть нам глаз.

ТОПОЛЬ

В траве

проклюнулся былинкой

незримый миру тополёк.

Вовсю хохочет повилика,

узрев его у самых ног.

Откуда?

Кто такой?

Не знает!

Он слаб и лёгок,

словно пух.

Его от ветра заслоняет

листом

торжественный лопух.

Его ромашка поучает,

как уберечь себя от бед.

А колокольчик иван-чаю

кивнул:

– Смотрите, пустоцвет!..

Вот так рядили да гадали,

а тополь рос,

звенел листвой…

И травы хвастали:

– Видали?

А он ведь тоже был травой!

ЕЩЁ О СМЕРТИ

Неотвратима и жестока,

она, как коршун, стережёт.

Как часто гибнем мы до срока,

и жизнь –

лишь сладостный ожог.

Мы проклинаем смерть от века.

Ведь в жажде помыслов и дел

бессмертной воле человека

не уготован свой предел.

Суровей нет для нас невзгоды,

чем мысль о смерти…

…Между тем

смерть –

милосердие природы.

Но это ведомо не всем.

* * *

Я умер в последний день лета,

Когда начался листопад.

Я рад буйным краскам расцвета

И признакам осени рад.

Я лёг на траву под сосною,

Останусь здесь вечно лежать.

Тетрадь, как обычно, со мною,

И можно творить продолжать.

Я в землю закопан не буду.

Не смейте меня зарывать!

Меня как бумагу, посуду

Нельзя ни разбить, ни порвать.

Я – мёртв, но своими словами

Пишу этот “опус-сонет”.

Поэты бессмертны.

Я с вами,

Хотя среди вас меня нет.

* * *

Я хочу лежать в Пантеоне,

Не желаю быть предан земле.

Я – поэт, а не вор в законе,

И ни тьма, ни тлен – не по мне.

В Пантеоне великих поэтов –

Хоть на Марсе, хоть на Луне.

Миллиарды закатов, рассветов

Будут тоже уже не по мне.

Звёзды, звёзды, моя стихия,

Мной предсказанный Пантеон.

...А сейчас пишу не стихи я –

Завещанье во славу времён.

На рассвете в земном саркофаге

Пусть отправят тело в полёт.

На планетах

приспустятся флаги,

Честь отдаст мне

Космический флот!

Содержание

«ПОЭТЫ БЕССМЕРТНЫ.

Я – C ВАМИ, ХОТЯ СРЕДИ ВАС МЕНЯ НЕТ...»