ОСЕННИЙ РОМАНС
Снова в золоте лёгком
разбойные наши дворы,
И отважное солнце
по дымным окраинам бродит.
Мы торопимся жить.
Но у пристальной этой поры –
Есть законы свои.
По-иному здесь всё происходит.
Что здесь было когда-то?
И что же здесь будет потом?
Я не знаю, не знаю…
Всё это туманно и зыбко.
А сегодня я просто
любуюсь летящим листом –
Не поэтому ль полдень
мне дарит святую улыбку?
Я сегодня мечтаю…
Мечтаю о братстве людском,
Суматошных зверюшек,
деревьев, и вод, и растений.
Как же мало, как мало
был прежде я с этим знаком.
Как же много, как много
мне выпало в этом сомнений!
Так шуми же, сентябрь,
но не рви золотые мечты.
Может быть, я наивен,
но это мне нынче простится.
Ведь горят ещё ясно
над старым забором цветы,
И летят ещё вольно
над крышами дивные птицы!
И друзья здесь не лгут.
И невесты здесь ждут женихов.
Даже в тусклых пивнушках –
почти что прекрасные лица.
Будто здесь повсеместно
прошло отпущенье грехов,
И достаточно времени
на небеса помолиться.
* * *
Сорвал с куста последние цветы –
Притихшие и хрупкие растенья…
Поля прозрачны, призрачны, пусты
Так, будто вовсе не было цветенья.
Нашёл слова забытые в душе.
Как и цветы, они дались без дрожи.
Так, значит, всё окончилось уже?
Сказал: прощай!..
И – прошептал: “быть может…”
* * *
Сначала погладить рубашки.
Седую растительность сбрить.
Приладить на брюки подтяжки
И плавненько в небо отплыть.
Парить, ни о чём не тоскуя,
Подальше от нашей земли,
Воздушные замки рисуя,
Воздушные же – корабли.
А возле – крылатые леди!
Блаженства небесного круг!
А снизу – блажные соседи:
– Ты выключил, контра, утюг?!
* * *
Лебедь – белым крылом…
Ворон – чёрным крылом…
Сердце рвут на куски
То любовь, то остуда.
А как вскинешь ружьё –
Ничего над стволом, –
То слеза на глазах,
То не видно отсюда.
Изведёшься вконец,
Что ни мочи, ни сил.
И над этим над всем –
Ни закона, ни власти.
Кто холодные ночи
Надо мной возносил?
Кто огонь припасал
Для нечаянной страсти?!
…День ушёл за холмы
И затихло кругом.
Лишь река всё шумит
И проносится мимо.
Лебедь – белым крылом…
Ворон – чёрным крылом…
Так желанно.
Так больно.
И – неизъяснимо.
* * *
Метель тебе едва ли объяснит –
Куда она свободно так летит…
Но ты соизмеряешь свой настрой
С гудящей этой белою стеной.
…Друг мой, и жизнь лиха,
и смерть лиха!
Но пуще – своеволие стиха,
Который, как метель, в тебе летит,
Летит!.. И – ничего не объяснит.
Великий Новгород
|
