журнал писателей России

 НЕ МЕНЯЯ ДУШИ ОДЕЖОНКУ...

Дрогой мой читатель!

Папки с пожелтевшими листками и семь книг с моей фамилией на обложке – моё самое главное богатство (не считая, конечно, семьи и Родины). Иногда я всё это перелистываю, кое-что перечитываю, что бывает (по сложившейся годами традиции) в двух случаях: когда мне очень хорошо или же когда мне очень плохо. Сегодня нет ни того, ни другого, но почему-то именно сегодня я решаюсь рассекретить своё «достояние», вынося стихи на широкий круг читателей. Есть такое понятие – пора, которая должна наступить. Значит, для меня она наступила.

Я никогда не любила писать биографию, подгоняя фразы под даты. Стихи сделают это за меня – они свидетели всей моей жизни с самого детства! Молчаливые и преданные…

Алла КУЗНЕЦОВА        

Из поэтического сборника «Вдохновение» - Москва, 2003г.

СОПЕРНИЦА

В дом приходит тревога,

Тишь и темень дробя,

Постоит у порога –

И уводит тебя!

Ей дано быть жестокой,

Властной быть ей дано,

Мне – в печальных подтёках

Достаётся окно,

Молчаливые стены,

Телевизор наш «Русь»,

Ей – дороги сражений,

Мне – досада и грусть.

Вновь ты ей достаёшься,

Хоть давно уже мой.

Что ж, давай, «оттревожься» -

И скорее домой!

КРАЙ БАЖОВА

Разгулялся ветер морозный,

В буйной пляске души не чая,

То ли небо качает сосны,

То ли сосны небо качают?..

И ещё разберись, попробуй,

В этой белой кипящей куче –

Опустились тучи к сугробам

Иль сугробы взметнулись к тучам!

А вчера было тихо и звёздно

(Настоящая белая нега!),

Так спокойно дремали сосны

Под огромными шапками снега,

Притаился сугроб волнорезом,

Шла тропинка прямой бороздою,

И висела лунища над лесом

Раскалённою сковородою…

Принимаю уральскую зиму

Всей душой своею раскрытой!

Край Бажова неотразимый,

Где стучит оленёк копытом,

Где Данила в избушке бедной

Оживляет зелёный камень,

А Хозяйка горы той медной

Все зовёт и манит руками.

Вот такая забавная штука!..

Сохраню драгоценною данью

В малахитовой жизни шкатулке

Эти белые зимы Елани.

ГАРНИЗОН

Родной мой отдаленный гарнизон!..

Осенних листьев стылая пересыпь,

Холодный диск над частоколом леса,

Спешащий ускользнуть за горизонт.

Родной мой, беспокойный гарнизон!..

Морозов лютых голубое пламя,

Сугробов горы сохрани мне, память,

И пенье сосен вьюге в унисон.

Здесь не всегда спокойным

                                                     был мой сон,

Делились на двоих и в дождь, и в стужу

Все хлопоты нелегкой службы мужа –

Таков обычай офицерских жен!

А ночью снится отчий дом и степь,

Полынь-трава у хоженой дороги,

Две вишни, как подружки-недотроги,

Да лунная дорожка через Днепр.

Не хнычу, не жалею, не корю,

И, видя силу в дремлющем металле

И в людях, что сродни каленой стали,

За все, что есть, судьбу благодарю!

* * *

Ура!.. Сегодня полигон за нами!..

Грибы, черника, земляника – рай!

Тропинкой, что за нашими домами,

Недолог путь – иди и собирай!

Там битвы дух в разорванном снаряде,

Войны учебной ржавые куски…

Но в шёлке трав стоят, как на параде,

Желанные для всех боровики.

Тугие, головастые!.. Да в касках –

Не сунешься в шапчонке под обстрел,

Где поле боя в достоверных красках,

Хоть чаще – мирный лес и птичья трель

Какой неповторимый и прекрасный

Сегодняшний мой обновлённый мир,

Такой лесной, такой многообразный

И не затёртый памятью до дыр.

Выходит, мне на пользу это лето,

А переезд… Так это не беда!

Зато какие сочные сюжеты

Заглядывают в сердце иногда!

ВСТРЕЧА

Я спиной примяла сонные ромашки,

Надо мною аисты – крылья нараспашку,

Синька неба мирного, тополиный пух,

Море ковылёвое, плюшевый лопух.

Матушка - голубушка, отчая земля,

Много долгих месяцев не была здесь я,

Не была, но помнила,

                               торопила встречу –

И любовь от времени

                          становилась крепче!

Мне впитать бы запахи

                            разнотравья тёплого,

Раствориться начисто

                         среди мира доброго,

Бросить зёрна в борозды,

                             радуясь весне…

От тебя, земля моя, всё,

                        что есть во мне!

Из поэтического сборника «Запах солнца» – СПб, 2005г.

ВОСХОД

Сквозь робкое свечение над крышей

Берёт разбег неукротимый луч —

Сиамский кот с подпалиною рыжей,

Хвостом виляя, вышел из-за туч.

Спать не даёт всесильная природа,

Как будто всё впервые на веку,

Беру взаймы палитру у восхода,

Вплетая краски в сонную строку.

Ведь я в числе других чего-то стою,

Пусть не слышна фамилия моя,

Прекрасно быть земною и простою,

Пчелой рабочей в улье бытия.

И не сказать, что жизнь проходит мимо,

Ещё Фортуна хочет угодить.

Ах, неужели всё непоправимо

И в никуда придётся уходить?!

Восхода час дороже год от года,

Особенно на финишном пути,

Бессмертных нет —

                                        таков закон Природы,

И, как ни бейся, выход не найти!

Хоть иногда слеза росой зависнет

От правды жизни, что не в бровь,

                                                 а в глаз,

Как ласковое солнце, греют мысли,

Что жизнь (веленьем Бога!) удалась.

МЕСЯЦА И ЛЮДИ

Плакса — март… Январь трескучий…

С перемётами — февраль…

Тёплый май, где тучи кучей,

Гром расшатывает даль!

А июль!.. Весь яркий, модный,

Солнца жаркая латунь…

И ни тёплый, ни холодный

Скромный северный июнь.

Нет ни капли сумасбродства!

Всё за должное прими…

А заметили ль вы сходство

Между ними и людьми?

Может быть, рождённый в мае

Принял мая волшебство?

Мой — сентябрь, и я-то знаю,

Что похожа на него!

ТВОЙ ГОЛОС

В сплетениях дорог, где годы вереницей,

Где молодости дней истлевшая листва,

Твой голос, как манок, доверчивою птицей

Спешу на этот зов, не веруя в слова.

Твой голос — дикий мёд, а что на самом деле?..

Таинственного нить скрывает существо,

Мне нравятся твои «семь пятниц на неделе»,

В стараниях понять себя же самого.

Твой голос, как манок — я слушаю и внемлю…

За окнами февраль скулит щенком слепым…

Мне только бы любить тебя и эту землю

В свиданиях берёз с рассветом голубым.

ДУЭТ

                   Севе и Андрюше – сыну и внуку

У папиных больших и сильных ног

Шагает чинно крохотный сынок:

У папы — шаг, а у него — четыре,

Берёт пространство

                              в необъятном мире!

Ах, до чего же люди высоки!..

Ах, до чего ж канавки глубоки!..

А он ещё и маленький, и слабый…

Как хорошо, что есть на свете папа!

Блестят на солнце стёклами дома,

А папа говорит ему: «Зима!..»

Даёт снежок потрогать рукавичкой,

Комочек сжал в руке: - Смотри, водичка!

И снова — в путь!

                          Среди отцов со стажем

Шагает новорожденный папаша,

Любуясь отражением витрин.

«Какое счастье — у меня есть сын!»

Как трогателен этот их дуэт,

Пусть здравствует он много —

                                        много лет,

Чтоб не коснулись,

                              привнося страданье,

Их неподдельного взаимопониманья

Ни переломный возраст юных лет,

Ни беспокойной молодости след,

Пусть им всю жизнь соединяет руки

Необходимость крайняя друг в друге!

Из книги «Арифметика жизни» -СПб, 2008г.

РАССВЕТ

Неба краешек светел,

Золотит синеву,

Тёплый ласковый ветер

Будоражит листву,

Птичьим слаженным сонмом

День в рожденье воспет –

Это в городе сонном

Наступает рассвет.

Тени кутают донца

Золотых куполов,

Но касается солнце

Островерхих голов,

Нежно трогает клёны,

Будит в гнёздах галчат,

Колокольные звоны

В сонном царстве молчат.

Золотые рассветы

Не во сне – наяву!

Небывалое лето

Подогрело Неву,

На калёные угли

Ставит город жара,

Непривычные дубли

Повторяя с утра.

* * *

Мыл реку туман сизой ветошью,

Да явилась ночь тёмной ретушью,

Ночь осенняя, слишком ранняя,

Что свела на нет те старания.

Ты прости, туман, ночи вольницу,

Пусть надеждою сердце полнится:

Речку вымоешь с первым солнышком –

Жизнь покажется спелым зёрнышком.

Подави печаль разумением,

Где трудом бери, где терпением,

В жизни каверзной то лишь значимо,

Что судьбой твоей предназначено.

А его – не счесть днями долгими

С пересудами, с кривотолками,

Понатыкано, понавешано,

Где горошина, где орешина…

* * *

Щадя покой утиной стаи,

Где бересклеты и лоза,

На пне замшелом восседаю,

Напялив кепку на глаза.

Здесь тихо-тихо!.. Тень косая

От сосен тянется ко мне,

И ноты птичьи, зависая,

Скользят по ёмкой тишине.

Несёт паучьи волоконца

Сентябрь Покрову на холсты,

И бабьелетовское солнце

Усердно греет с высоты.

Земли прибрежная полоска,

Что между лесом и волной!..

Ты в красоте своей неброской

Покоем делишься со мной.

Врачуешь душу, отмывая

От каждодневной суеты,

Лишь здесь дорог моих кривая

Устало падает в кусты.

Не тороплюсь!.. И будто снится,

Что в сердце спрятано на дне:

Мой отчий край, родные лица,

Теперь живущие во мне.

КЕДРОВЫЙ ОРЕШЕК

Из орешка ядрышко достану,

Оживив надеждами лицо:

Выращу себе для икебаны

Озорное мини-деревцо!

На окошке светлом подрастая,

Будет мне всегдашним визави,

Радостью, которой не хватает,

Точкой приложения любви!

И улыбка правила устами,

Услаждала полузабытьё,

Но пока я тешилась мечтами,

Кошка съела зёрнышко моё.

Не бывает радость скороспелой!

Хоть мечты пестры, как попугай,

Если что задумал – делай дело,

Далеко вперёд не забегай.

* * *

Там, за окном, стеклянный шар луны

Янтарным мёдом доверху налился,

И я молчу, не чувствуя вины,

И не виню, чтоб этот день забылся.

А тишина рождает звон в ушах,

Но я бодрюсь – и только вздох украдкой,

Хоть совершаю каждый новый шаг

С несвойственной мне ранее оглядкой.

Унынье – грех, но я не отобьюсь,

Не отмахнусь от этого порока,

Является непрошенная грусть –

И я бегу от нашего порога,

Спешу туда, где тихий свет звезды,

Где ветра шум и хруст

подмёрзшей лужи,

Где на соборе светлые кресты

Врачуют верой раненые души.

ЗАБОТЫ

Ну, кто лишил тебя покоя?..

Твои черты искажены

Не безысходности тоскою

От чувства собственной вины,

Не стылым временем разлуки,

Как глыбой давящей сердца,

Не прозой замкнутого круга,

Где нет начала и конца.

В твоём лице свои заботы,

Где грусть и нежность правят бал,

Твои черты зовут кого-то,

А он, как без вести пропал!

А ты не хочешь мне ответить,

Сославшись на свои дела,

Кого «найти и обезвредить»,

Чтоб я спокойною была.

* * *

Найди меня! Пожалуйста, найди!..

Пусть мною перепутаны дороги,

Не торопи решительностью строгой

Поверить в то, что счастье позади.

Смывает покаяния прибой

Мои ошибки, воскрешая лица,

Которые смогли распорядиться

Когда-то нами выбранной судьбой.

Знать не желаю, что там впереди!

В смиренье обречённых на закланье

Готова повторять, как заклинанье: -

Найди меня! Пожалуйста, найди!..

* * *

Когда зима свои тиски

Уволокла на Север дикий,

Я жгла листву, а с ней листки

Сожгла, как грешница улики.

Те письма морщились, дымя,

От середины и до края

И, вспыхнув, как любовь моя,

Рядились в пепел, умирая…

… Опять в цвету мой старый сад

С пыльцою, ветрами гонимой,

И вновь, как много лет назад,

Зовёт любить и быть любимой.

Я не сержусь: не могут знать

Соцветья, пахнущие мёдом,

Что отцвела моя весна

В снегах февральских перемётов,

Что отлюбила той зимой

Без права жизнью наслаждаться,

Когда хотелось мне самой

В прошедшем времени остаться.

* * *

В беде своей не подавая вида,

Держались прошлым счастьем ты и я,

Но в глубине души спала обида,

Калачиком свернувшись, как змея.

И не щадя виновных ни на малость,

Терпенье разногласием каля,

Чуть что - обида тут же просыпалась

И жалила, смеяться не веля.

Надеждами подпитаны подспудно,

В согласии, терпению сродни,

Влачили дни мучительно и нудно,

У прошлой жизни списывая дни.

Но не вернули слух семейной лире,

Оглохшей от упрёков и вины…

Лепили мир, а вышло перемирье

На фоне тихой, чувственной войны.

* * *

Хоть время дни косою косит

(И мир людей, и мир вещей),

Но память вновь их преподносит,

Всё сохранив до мелочей:

Обиды, промахи, ошибки,

Что были спрятаны хитро

И так мешали в жизни зыбкой

Нам исповедовать добро.

Порою хочется забыться,

Перечеркнув, не вспоминать,

Но снова те же даты, лица

И червь, что точит нас опять.

Пусть будут горькими награды

За бденье прошлого пути,

Но, коль мы живы, значит, надо

Сквозь время правду пронести.

КОЛОКОЛЬЧИК

Я держу колокольчик Валдая,

Чуть качну – переливистый звон!..

И каурая или гнедая

Лихо мчит седока под уклон,

Воет вьюга, грозя перемётом,

Бездорожье зовёт прямиком,

Густо пахнет и летом, и мёдом

Из корзины, набитой битком.

Запорошила дымка седая

Ямщика, что примёрз к облучку,

А весёлый певун из Валдая

Навевает любовь и тоску.

Звон желанный всё тише и тише

По квартире, что за полночь спит,

То ли сердца удары я слышу,

То ли стук лошадиных копыт?..

КУКУШАТА

Не пишу я о сытых пирушках,

о раздорах, потрясших планету,

Но смолчать не могу о Кукушках,

что детей разбросали по свету.

Ходят-бродят шальные Кукушки,

озабочены жизнью не слишком,

А на рынках сшибают горбушки

позабытые ими мальчишки.

В сером множестве грустных

историй отдаю предпочтение этим,

Кто не видел застывшего горя,

поглядите в глаза этим детям!

Вопрошают с надеждою слабой,

как сердечек живые рекламы:

«Дядя, дяденька! Будьте мне папой!..

Тётя, тётенька! Будьте мне мамой!..»

Не стыдясь, говорю о пороках

жизни трудной, что стала привычной!

Может, стих мой послужит уроком

всем отцам, матерям нетипичным,

Может, вспомнят,

                                        что где-то на свете,

не вживаясь в чужую обитель,

Жаждут отчего дома их дети

И надеются маму увидеть.

ТРИАДА

Плясала девочка на мостике,

Косички прыгали, как хвостики,

Юбчонка яркая подсолнушком

Кружилась с ней

                                        под тёплым солнышком,

Плясала бабушкина лапочка,

А в небесах кружилась ласточка,

И леса звонкие напевочки

Аккомпанировали девочке…

Плясала девушка на мостике

Стучала туфелькой на «гвоздике»,

Плыла лебёдушкою кроткою,

Смущала юбочкой короткою,

Вся, как фарфоровая куколка!

И в роще дятла песня – стукалка,

И плеск волны, и чиж на древушке

Аккомпанировали девушке…

Стояла женщина у мостика,

Собрав в пучок седые хвостики,

Под мокрым ветром слепо морщилась,

И юбка старая топорщилась,

Трудяга – мост под долгим бременем

Скрипел, кряхтел, разбитый временем,

Когда она пройти пыталась

Туда, где прошлое осталось.

Не так давно (в мае этого года) в издательстве «Дума» вышла моя седьмая книга «Январский дождь». Боюсь назвать её «последней» или «заключительной», встречая такие предопределения у знакомых мне авторов. Прочтёшь подобное – и явится непрошенная грусть, и придут на ум слова: «С любимыми не расставайтесь…». И предстанут перед глазами лица замечательных петербургских поэтов, писавших стихи до последнего дня своей жизни. Надежда Полякова… Игорь Смирнов… Марина Кузнецова… и совсем не надо, чтобы долго писать, быть именитым, ибо только читатель имеет право решать – пронести поэтические строки сквозь годы и века или оставить поросшими травою забвения.

В народе ценят умение вовремя остановиться (как проявление здравого рассудка и огромной силы воли), но кто же знает точно, где оно, это «вовремя».

Помню, как-то после очередного занятия нашего ЛИТО, буквально «дрейфуя» по зимнему гололёду в сторону автобусной остановки, я созналась Игорю Александровичу Смирнову, что имею мысль «вовремя остановиться», дабы не укачиваться в изматывающих душу «пробках», не млеть в шубе в переполненном душном метро, не тратить 3-4 часа на дорогу по средам… Игорь Александрович с довольно серьёзным видом посоветовал мне: «Конечно же, попробуйте остановиться вовремя!» И тут же с откровенной хитринкой в глазах добавил: «Если получится!..»

У меня получилось… Ровно год я отсидела под домашним арестом, но, не выдержав пытки, снова отправилась в «Путь на моря», и хоть условия нашего ЛИТО, перебравшегося на Большую Конюшенную, были, честно говоря, ужасающими, сердце моё ликовало от счастья.

Из книги «Январский Дождь» -СПб, «Дума», 2010г.

О РОДНЫХ И ЧУЖИХ

Средь истин, что люди

                               зовут прописными,

Есть истина истин, звучащая так:

Родные всегда остаются родными,

Не помнящий этого – сам себе враг.

Мы помним родимых – живущих и живших,

Которым приносим цветы в выходной,

Порою – прощенных,

                               порою – простивших,

Таких непохожих под словом «родной».

Мы всех поминаем в молчании строгом,

А жизнь подаривших нам – чаще иных,

Нередко встречая на жизни дороге

Чужих, что бывают роднее родных.

В общении с ними – легко и привольно,

И радость, и вера в объятьях тугих…

Ты истине этим не делаешь больно –

Живи, почитая и тех, и других.

МАМИН ХЛЕБ

Люблю волнующую суть

В непреходящей силе слова!..

Желая прошлое вдохнуть,

Звеня осколками былого,

Взберусь, хоть в мыслях, на чердак

Меж двух ладошек-скатов крыши -

И туч кривая чехарда

Дождем мечты мои прилижет,

Причешет ветром сквозь проем

Окошка, где кусочек неба –

В блокноте, спутнике моем,

Осядет дым и запах хлеба,

Что никогда не надоест:

Душистый, сытный и желанный,

Он расползается окрест

Сквозь дыры липкого тумана,

И упадет невесть куда,

Оставив мне святые чувства

Да мамин хлеб, что был всегда

Произведением искусства.

СУТЬ ЖЕНЩИНЫ

Хлюпая в шуге дороги талой

Непутевой питерской зимой,

Будучи продрогшей и усталой,

Торопилась женщина домой:

Сумками обвесившись (не диво!),

Спешным шагом (заждалась семья!),

Начисто забыв прерогативы

Своего земного бытия.

Дома будет сердцу передышка

С колдовским стараньем у плиты,

К ночи – недочитанная книжка

Как награда жизни за труды.

И еще успеет (знаем сами

Емкость слов «любимая» и «мать»)

Между делом приласкать глазами,

Подбодрить, утешить и понять…

Потому что главным в женской сути,

В радостях и горестях житья,

Есть и будут дорогие люди –

Дочери, мужья и сыновья.

очери, мужья и сыновья.

СТАРЫЙ КОНЬ

Представьте себе: на дороге разбитой

Конь старый и тощий

                                        возносит копыта.

Идет на карминные брызги заката

Дорогой, которой не будет возврата.

Усталое тело к земле его тянет,

Но если он ляжет,

                           то больше не встанет.

А рядом – дождями омытые травы

И сочная зелень тенистой дубравы.

Там ржут рысаки и ведут кобылицы

Смешных жеребят

                          к родниковой водице.

Чтоб это раздолье коня не манило,

Он думает с болью: «Все – видел!..

                                        Все – было!..»

МОЙ ДОМ – МОЙ ХРАМ

С улыбкой повествую правду эту –

(Воспеть свой дом

                               не каждый вдохновлен),

Мой личный мир, разбросанный

                                                      по свету,

Был, наконец-то, воссоединен.

Мой дом – мой храм, хоть

                                часто слышу «крепость»,

Не ощущая собственной вины,

Воспринимаю «крепость»,

                                как нелепость:

Храм – для любви,

а крепость – для войны!

Осколками да брызгами былого

По ящикам и полкам разбрелись

Свидетели удачи, дела, слова,

Тех радостей, что не перевелись!

Мои же книги мыслей силомером

Годами служат (вне системы мер),

Дом устарел, не моден интерьером –

У храмов свой извечный интерьер!

Мой дом – мой храм! Забвенья пеленою

Не тороплюсь укрыть былую цветь –

Пусть здравствует

                            и шествует со мною

В естественном желанье преуспеть.

ПОДАРИ!..

Подари мне денек

на сентябрьской неделе,

Где приветствуют скрипом

косматые ели,

Где кукушка – ленивица

всякого старит:

Пару-тройку «ку-ку»,

будто нехотя, дарит.

Подари мне денек

изначально-осенний,

Под покровом лесной

чуть желтеющей сени!

Стану на год взрослей

под сорочьи разборки,

Где в последний свой раз

счет возглавит шестерка.

Подари мне денек!

Пусть возносится птицей,

Цепкой памятью наших

семейных традиций.

В необычном 09. 09. 09.

Вижу символ удач

в том, что хочется сделать.

В НОВОЙ РОЛИ

Пью исправно лекарство,

и ненужной, и лишней

Ощущая впервые

себя на земле,

Снова снятся ночами

цветущие вишни

Да хлеба золотые,

что зреют в тепле.

Зная то, что дорогу

осилит идущий,

Не одну и не две –

сто дорог мы прошли,

Вспоминая свой двор,

самый нужный и лучший,

На кусочке отеческой

нашей земли.

Ничего не попишешь!

На слезы тугие,

Помолчим в полумраке –

еще не беда!

Просто… в сердце стучится,

как в дверь, ностальгия,

Компенсируя болью

былые года.

* * *

Отметая прочь телепрограммы,

Где буянит «homo» наших дней,

Не проспектом, жаждущим рекламы

В пляске разгулявшихся огней –

Переулком, тропкою посуше,

Огибая лужи на пути,

Выгуляю собственную душу,

Что скулила, сидя взаперти.

По сердцу ей наш медвежий угол

(Ни толпы, ни «фордов», ни «тойот»),

Тлеет, тлеет, как древесный уголь,

Вспыхнув, разгорится, запоет!..

Не моей теперь – своею властью

Рвется ввысь, от грусти вдалеке,

И меня, притихшую от счастья,

Тащит за собой на поводке.

* * *

Я от кровной вражды

не меняла дома,

От безумной любви

не сходила с ума,

На поверке судьбы

пребывала в строю

И за спины не прятала

шкуру свою.

Почему же порою

глаза – на закат,

Ненасытный загад

не бывает богат,

Со спины наползает,

другим не видна,

Леденящая душу

слепая вина?..

Мысли трепетно ищут

невидимый след

От бесцельных, в безмолвие

канувших лет,

Не достигших рекордных

своих потолков

В сонном царстве покоя

и сладких оков.

Научиться бы раньше –

себе не прощать,

Ускользнувшие годы

сначала начать,

Брать высотки судьбы,

пусть хоть камни с небес!..

Жаль, что времени жизни

дается в обрез.

                                        Санкт-Петербург

( вернуться к содержанию номера )