журнал писателей России

Салават ШАМШУТДИНОВ

Салават Шамшутдинов - руководитель литературного объединения «Мга».

Лауреат Литературно-музыкального фестиваля «Елагин остров - цветок в петлице Петербурга».

* * *

                Малиновской Анне Фёдоровне

Слово «halt» словно лай, слово «halt»

                                                словно крик.

Подарила ей жизнь жить один ещё миг.

Словно выстрел в упор, словно жизнь,

                                                     это вздор.

Жизнь ещё полчаса, уходящим в укор.

Слово «halt» и щеколды

                                     защёлкнут затвор.

Смерть закрыла калитку

                                  в заполненный двор.

Поглощает добычу собрать всех,

                                                 пожрать.

У порога стоят те,

                     кто вынужден ждать.

Восемнадцать всего, как хотелось

                                                  бы жить.

Видеть юный рассвет и любить,

                                           да, любить.

Только враг разорвал в клочья жизнь

                                                             и мечты.

У двери в крематорий и шаг до черты.

Окрик «halt» подарил ей ещё полчаса.

Из трубы сладкий

                       дым затянул небеса.

А ведь где-то течёт, улыбаясь, река

И черёмухи цвет удивил берега.

Там, пожалуй, и птицы свободно поют.

И свободные люди счастливо живут.

Полчаса – лишь глоток,

                                 полчаса – лишь слеза.

И опять смотрит смерть

                               ей сегодня в глаза.

Звук щеколды, открыта

                                скрипучая дверь.

Небо, ты не сочтёшь

                            за сегодня потерь.

Шаг последний… крик «halt»

                                     разорвал тишину.

«Всех, кто молод, собрать

                                 и послать на войну.

Рыть окопы скорей

                       для фашистских солдат» –

Был приказ, что вернул

                                   её к жизни назад.

Жизнь идёт, как течёт

                               в тихой речке вода.

От ужасной войны вроде нет и следа.

Только окрики «halt»

                                через дымку времён.

И не сразу поймёшь – это явь или сон.

* * *

Это просто земля,

                      это просто трава.

За спиною течёт величаво Нева.

Это просто окоп,

                      это просто блиндаж.

Ты теперь не поймёшь

                        наш он или не наш.

За дорогою лес,

                   ну а дальше поля –

Это наша с тобою родная земля.

А когда-то всё было не то и не так.

Нашу землю топтал

                       всё сметающий враг.

Под ногами горела родная земля.

Танки, мины, снаряды рыхлили поля.

Кровью наших бойцов

                         всё полито вокруг.

20 было на метр,

                      в каждом метре вокруг.

Кровных братьев к себе

                         принимала земля:

Пожилых, молодых –

                   все погибли не зря.

За Россию стояли,

                     за родной Ленинград.

Шли они все в огонь,

                      шли они прямо в ад.

Это просто земля, за спиною Нева.

Много лет не росла

                      в этом месте трава.

Лишь осколки да кости

                      погибших солдат.

Но спасённый живёт

                      за спиной Ленинград.

* * *

Проплакал дождь и постучал в окно

Вчерашний вечер позабытой дланью.

Подобно кадрам старого кино,

Твои рисует память очертанья.

Пляж золотой, весёлый плеск волны.

Твои уста целует ветер нежно.

Вдоль берега морские валуны

Хранят покой безмолвно и прилежно.

Я же вдыхаю нежный аромат

Твоих духов и тихого прилива.

За сто рублей взяв где-то напрокат

Частичку счастья финского залива.

* * *

Мне в лицо грустно плачет

                        скучающий дождь,

Омывающий душу от колотых ран.

Там, за дождиком, знаю,

                        что ты меня ждёшь.

Эти встречи навечно ужасный обман.

Ты не скажешь того,

                        что в усталой душе.

Да и я промолчу, хоть и дал я зарок.

Показать же душевных

                        проблем неглиже

Нам с тобою, видать,

                       что ж не вышел срок.

Я боюсь захлебнуться

                       в избытке тех слов,

Что тебе приготовил

                         за столько лет.

Только тихое, нежное слово «любовь»

Прозвучит оно – да, а скорее – нет.

Я, как в детстве, касаюсь твоей руки.

То не то, ты не та, да и как понять?

Не уложишь судьбу свою в две строки,

Жизнь свою не уложишь

                        пером в тетрадь.

Посидим мы с тобою

                        в кафе за столом,

Но опять наш не клеится разговор.

Где-то там за потерянным

                         в детстве углом

Улыбается грустно

                     наш школьный двор.

Кончен день, ну а вечер

                        торопит закат,

Зажигая волшебные фонари.

Поцелуй на прощанье –

                           последний такт.

Я в стихах расскажу тебе о любви.

                                ЛитО «Мга»

( вернуться к содержанию номера )