журнал писателей России

ФЕСТИВАЛЬ ОДНОГО СТИХОТВОРЕНИЯ

Леонид УСЯЧЕНКОВ

ХРУСТАЛЬНАЯ ОСЕНЬ

Что ж вздыхать мне и ахать, и охать,

Что же слёзы мне лить, как Пьеро?

Всё как будто не так уж и плохо:

Лампа, книги, бумага, перо,

И за окнами тихая просинь,

И шершавые сосен стволы –

Это осень, хрустальная осень,

Бабье лето в разгаре, теплынь.

Ну, скажи, разве этого мало?

Что для счастья мне нужно ещё?

Жизнь кружила, вертела, ломала,

А теперь подставляет плечо.

И поля, и сентябрьские рощи,

Как всегда, под луной хороши.

Сердцу дышится легче и проще

Здесь, в родимой сосновой глуши.

Есть резон: все сомненья отбросив,

Всё сначала начать – не впервой. …

Это осень, хрустальная осень,

Бабье лето, бумага, перо…

                                      г. Великий Новгород

Василий МЕЛЬНИКОВ

                        * * *

Ах, как смешно и странно

Всё, что себе внушал.

Вечер такой туманный,

Словно моя душа.

Тихо роняет осень

Лоск золотых надежд.

Там, за туманом, просинь

Глупых моих надежд.

Там, в пелене листопада,

Кто-то, как я, блуждал.

Что же мне было надо?

Что я от осени ждал?

Засеребрились звёзды…

Может, на них пенять?

Поздно. Всё слишком поздно –

Как я не мог понять.

                                                          СПб

Герман ВЕНЕДИКТОВ

                        * * *

                (осень)

Золотой снегопад на дорогах.

Золотая кружится метель –

Застилая светло и убого

Нежилую твою колыбель.

Ту, которой ты бросил гордиться.

От которой отрёкся стократ.

Не пора ли домой возвратиться?

Не пора ли вернуться назад?

Отшумит золотая рубаха.

Ствол прорежет небесную синь.

И поднимутся снова из праха

Лебеда, лебеда и полынь.

                                                          СПб

Евгений ЛУКИН

МАКОГОН

                            Товарищу Вл. Макогону,

                                        френду и бренду

Враги сожгли родную хату,

Буренку увели в полон,

Но на последнюю зарплату

Был куплен Вова Макогон.

Собаки лаяли у тына,

За тыном яблоня цвела,

И вся родная Украина

Горилку гнала и пила.

Все уходило в перегонку –

Морковь, картошка и салат.

И даже рiдную сторонку

Не раз пихали в аппарат.

Туда же попадали злаки

И буераки, и ветряк…

А на полях горели маки

И пропадали просто так.

Все пропивалось без разбора –

От утюгов до хомутов.

И в детстве часто плакал Вова,

В саду гуляя без штанов.

Собаки лаяли у тына,

А он страшился одного,

Что мать, родная Украина,

Пропьет однажды и его.

Замочит с дрожжами в баклаге

И, пропустив через клистир,

Подаст хохлушкам в виде браги,

Чтоб пировали на весь мир.

И вот, свою спасая шкуру,

Лишь только месяц заблистал,

В поля, на дикую натуру,

Однажды Вова убежал.

Хоть он бежал быстрее Мцыри,

Быстрее горного козла,

Но мысль о дрожжах и клистире

Его все далее гнала.

Ему мерещились кошмары,

Но наземь пал он, истомим.

И маки, словно комиссары,

Склонили головы над ним.

Во тьме, в долине Украины,

Лежал – ни мертвый, ни живой.

А комиссары пели гимны

И пили маковый настой.

Он был настоян на мечтаньях,

Галлюцинациях небес,

Он был хорош в любых компаниях,

И шел с закускою и без.

Он пробуждал в душе желанья,

И Вова, возвращаясь в мир,

Тут отхлебнул глоток мечтанья,

Прекрасный маков эликсир.

На небе Боженька светился,

Летела птица над рекой.

И к жизни Вова пробудился

Веселый, радостный, хмельной.

Бродя по градам и по селам,

Он обучал теперь хохлов,

Как без горилки быть веселым,

Как быть веселым без штанов.

Хохлы теперь проблем не знали,

Хохлы не шли на брата брат,

А только маки собирали

И заправляли в аппарат.

Собаки лаяли у тына,

Крутился в хате патефон.

И вся родная Украина

Теперь гоняла макогон.

А над майданами крутыми,

Объединившись по уму,

Оранжевые с голубыми

Воздвигли памятник ему.

Сюда приходят пионеры:

Ура, товарищ Макогон!

Сюда приходят из Бендеры:

Здорово, хлопец Макогон!

И, празднуя любую дату,

Друзья, признаюсь честно вам,

Что я последнюю зарплату

За этот макогон отдам.

                                                          СПб

Юрий МАКСИМОВ

                        * * *

Грустить не будем, проиграв

Своим противникам войну.

Оставим споры, кто был прав,

Страна стояла на кону.

Мы проиграли, в этом суть,

К чему на прошлое роптать.

Самих себя не обмануть,

Нам нужно снова побеждать!

                                                          СПб

Самуил ХРАПКОВ

                        * * *

Жестокий век и равнодушный…

От нас зависит день грядущий?

Хоть вы энергии полны

И фору всем еще даёте,

Уже начальству не нужны,

С тоской в душе осознаёте.

Вы начинаете искать

Себе другое примененье,

Себя чтоб реализовать

И дать душе отдохновенье.

И счастлив, кто себя нашёл

На новой жизненной странице,

Опять дыхание обрёл

И вновь расправил крылья птицы!

И возраст тут уж не при чём,

Опять ты молод и всесилен,

Опять глаза горят огнём,

И рок уж над тобой бессилен!

Благословен, кому судьба

Второй для жизни шанс дала!

                                                          СПб

Юрий РАЗУМОВСКИЙ

                        * * *

Это было, наверно, давно –

Подошел и присел у огня

И поднес мне плохое вино

Человек, не любивший меня.

Он шумел и смеялся как бес,

Все святое кляня и браня.

О, как ловко он в душу залез,

Человек, не любивший меня.

Это он оттолкнул всех друзей,

Что мне были родней, чем родня

И рассорил с любимой моей

Человек, не любивший меня.

Он со мною кутил по ночам,

Мелочишкой последней звеня,

И к безделью меня приучал

Человек, не любивший меня.

Он твердил мне: “Талант - пустяки,

Надо только вскочить на коня!”

И внушал мне пустые стихи

Человек, не любивший меня.

Я давно бы расправился с ним,

Он не прожил бы даже и дня,

Если б не был он мною самим –

Человек, не любивший меня.

                                                          Москва

Сергей СМЕТАНИН

АВГУСТ

Ночь, словно пропасть чёрная.

Ни звёзд, ни огонька.

Дрожит, как иллюзорная,

Передо мной река.

То кажется огромною,

То вовсе не видна,

С громадой неба тёмною

Сливается она.

Безмолвное кипение

Невидимой воды.

Во всём предощущение

Грозы или беды.

                                                          СПб

Владимир СКВОРЦОВ

ОСЕНЬ В ДЕРЕВНЕ

Мёрзнет сельская дорога

с длинным шрамом колеи.

В луже льдинка-недотрога

силы пробует свои.

Разрумяненные клёны

распускают свой убор,

возле сосенок зелёных

шелестит осин костёр…

А у ёлочки-девицы есть

косметика своя:

красит инеем ресницы

перед зеркалом ручья.

Притаившись где-то рядом,

от волненья сам не свой,

любопытным впился взглядом

в ёлку тополь молодой.

Коркой льда хрустит дорога,

меркнет небо за рекой…

До зимы, как до порога,

говорят, подать рукой.

                                                          Новгородская обл.,

                                                          село Климовщина

Вероника ТУТЕНКО

СЕНТЯБРЬСКИЙ БЛЮЗ

В хитросплетения огней,

в сентябрь - по трапу самолета.

И ощущение полета

в прохладе листьев и теней

продлить. И небо, как причал...

И соль диез, как осень, длится.

Так вырисовывает даль

еще не встреченные лица

надеждой. Блюз метаморфоз -

как на картинах Сальвадора

Дали. И, кажется, пророс

огнями соль диез мажора

в регтайме осени Брюссель.

И вечер с привкусом корицы

и шоколада. Ночь. Отель.

Как будто длинные ресницы,

иссиня вздрагивая, лгут.

Скользя, рассыпалась дождинка,

И небо снова, как приют,

как синь фантазий Метерлинка.

В хитросплетениях огней -

кафе, цветочница у входа.

Слегка дождливая погода.

А в небе крылья - нет синей.

Как синей птицы странен нрав -

метаморфозы снов и были.

И, в сеть огней ее поймав,

вдруг вспомнить небо, где мы были

крылаты и совсем собой.

А высота всегда нетленна.

И небо кажется водой.

А облака - морская пена.

Внизу причал-аэропорт

опять пульсирует огнями.

И все предвидеть наперед,

и вдохновляться городами,

и длить, и длить, как осень, соль

диез. Забыть, что осень – нота,

и что над взлетной полосой -

крыло не птицы – самолета.

                                                          Курск

Татьяна ЛЕСТЕВА

                        * * *

Траву забвенья поливать… К чему?

Ни сердцу, ни уму.

Она оставила в поэзии свой след.

А ты? Да? Нет?

К чему будить

                      былых страстей зарницу?

Не спится!

Они блеснули отблеском пожара

Недаром - кара.

Бессонница. Опять без сна и забытья

Вселенная. И я.

Замедлен бег планет, размерен.

Ты верен?

Дождь барабанит по траве забвенья.

К чему сомненья?

                                                          СПб

Таша ВАСИЛЬЕВА

Нахохлилась осень, подняв воротник,

С босыми ногами, в скудеющем платье,

От ветра спешит в ускользающий миг,

Губами остылыми шепчет: «Оставьте.

Красавицей прежней уже не войти,

Окончен орбиты круг тайный. Устала…»

За гранью тревожной – начало пути,

Предчувствие кружит

                                           снежинкою малой.

                                                          г. Сосновый Бор

Надежда ЩЕГОЛЬКОВА

МАМИНЫ РУКИ

Твои руки всех мягче, мама,

обнимают, как будто облаком.

Я взрослеть торопилась так рано,

а теперь – за годами – волоком…

Твои руки – теплее всех прочих,

я к ладони прижмусь щекою –

и ресницы слеза защекочет…

как хочу я опять – такое!

Твои руки – всех рук дороже!

Мне б подольше их греть дыханьем!

Жаль, что видеться редко можем,

и касаюсь я рук стихами…

Твои руки – как пёрышка нежность –

на душе моей раны латают…

Далеко мы – судьбы неизбежность,

как же маминых рук не хватает!

                                                          СПб

Иван СТРЕМЯКОВ

                        * * *

Смерть – ерунда, смерть – пустяки,

Одно меня смущает только:

Боюсь, что все мои стихи

Снесёт Россия на помойку.

Зачем тогда я душу рвал,

Над каждою строкою бился,

Отчизну в песнях воспевал

И на кресты её молился.

Неужто только для того,

Чтоб на моей могиле вскоре

Какой-нибудь искариот

Меня лягнул при разговоре,

Сказав: «Такими полон свет

От Магадана и до Бреста.

Вот Бродский – это был поэт,

А Стремяков – пустое место».

                                                          Петродворец 

( вернуться к содержанию номера )