|
Людмила КОМИССАРОВА
ПОСЛЕДНЕЕ СВИДАНИЕ
Навстречу клёну я иду межой,
Чуть забрезжило солнце… Мне привиделся берег Оки…Как будто вижу моё раннеконстантиновское детство. Бегу мимо огорода к оврагу, не чуя под собой ног, к моему любимому другу. Он стоит на обрыве, где виднеется река, и терпеливо ждёт меня. Подлетаю, обнимаю его крепко-крепко. Он что-то шепчет тихо, нежно и печально. Я понимаю, что буду любить его всегда. Какой он красивый, сильный, высокий, а доброта его безгранична! Опускаюсь перед ним на колени, и игры наши с каждым разом переходят в большую любовь. Вечер… Уже смеркается… Туман от реки приближается к оврагу. Пастух весело гонит стадо, а я бегу на свидание. Страшно, темно, холодно… Босые окоченевшие ноги цепляются за картофельную ботву, а бледно-сиреневые цветочки кивают мне – они знают меня. Пахнет скошенным сеном и душистым табаком с его жёлтыми цветами и круглыми семенами. Вот и он! На том же месте. Голубчик мой! Дорогой! Ты ждёшь моих ласк, моих слов, моих рассказов, глубоко вздыхаешь, когда я жалуюсь тебе, жалеешь и понимаешь меня. Я прикасаюсь к нему щекой, и его тепло передаётся мне. Нежный запах резеды таинственно соединяет нас. Затерявшийся мотылёк между грядок и спрятался под листок. Ему тоже холодно – он хочет согреться. Поздно… Надо бежать домой, завтра уезжаю… Вероятно, навсегда. Ветер доносит сырые запахи реки, наперебой с запахом горькой полыни. Я слышу, как стучит его сердце… Живая трепетная струя живёт во мне, согревая меня и провожая в прекрасный мир любви. Как мне печально, что расстаюсь с ним. Лёгкая, свежая чистая капелька упала мне на руку, и я почувствовала его последнюю горькую слезу. Машу ему на прощанье рукой… Мне жаль прощаться с моим другом. Слёзы застилают глаза, я кричу: – Мы ещё уви-и-идимся! … Много лет прошло. Возможно, его уже нет… Но если я пишу, я уверена: он помнит меня. Его дух во мне, как и я в нём. Любовь наша бессмертна, мы неразделимы, и встреча наша состоится, мой милый, золотой, несравненный… кленочек!
Санкт-Петербург
( вернуться к содержанию номера )
|