|
* * *
Когда устал и ноет позвоночник,
И тяжесть словно сдавливает грудь,
И далеко ещё до белой ночи,
Сажусь, как путник, чуть передохнуть.
Перед глазами действие природы,
Живое всё: и воды, и леса,
И вечные, смотрящие сквозь годы
На мир земной, седые небеса.
Они всегда над нами неустанно,
Кто говорит, что там лишь мрак и хлад?
Вот их чело ещё светлее стало
И словно бы чуть пристальнее взгляд.
Вот облачко качнулось, проплывая;
В лучах заката яблоневый цвет.
И кажется, что синь небес – живая
Материя, меняющая цвет.
* * *
Ни факса, ни файла и ни Интернета, –
Наверно, поэту не нужно всё это,
Идёт он в лесу иль по зимнему саду,
Душевную копит в себе он отраду.
В нём ритмы и рифмы и стройны, и строги,
Рождаются строфы, смыкаются строки.
Он здесь, не на лайнере и не в каюте,
Он сам по себе самый лучший компьютер.
Листочек бумаги достав из кармана,
Он богу поэзии скажет: осанна,
Возьмёт авторучку, на руки подышит
И здесь, на морозе, две строчки запишет,
И будет душа его снова согрета…
Ни факса, ни файла и ни Интернета…
ХУДОЖНИК
Он вновь недоволен картиной,
Замазал законченный холст…
За окнами город пустынный,
Мерцанье полуночных звёзд;
За окнами времени ветер,
Продаж и торгов торжество…
Он мастер, и что ему эти
Оценщики дела его.
МАСТЕР
С утра росиста зелень сада,
Листва в прожилках желтизны…
И те слова: «Пиши, как надо!» –
Куда-то вбок оттеснены.
Вот труд его,
Его услада,
Его души свободный быт…
Писать не может он, как надо,
А может так, как Бог велит.
Анатолий КРАСНОВ
|
