журнал писателей России

Александр ТЕМНИКОВ родился на Урале, в деревне Николаевка Бирского района.

Профессию учителя получил в г.Благовещенске (Башкирия). Преподавал физику в сельской школе. В Ленинграде с 1972 г. Окончил ЛЭТИ, ф-т информационных технологий.

Автор поэтических сборников стихов и прозы. Печатался в газетах и альманахах. Слушатель Высших литературных курсов. Член Союза поэтов Санкт-Петербурга.

РОСТ

     «Поэт растёт из Петербурга»
                Екатерина КУЛЬБУШ

Растёт поэт не в Петербурге,
Не в океане, на Луне,
А в колыбели, на тужурке,
Перед цветами на окне…
     Сравнялась с городом деревня:
     И хлеб един, и слов исток.
     И у цветов одни коренья
     И общий запад и восток.
Из-под единого мы крова,
Грудным вскормлёны молоком.
Для нас Поэзия – корова
В селе и в городе Петровом
Под синим звёздным потолком.
Не быть бы только дураком.


ЖИЗНЬ – БЕГСТВО

Вся жизнь похожая на бегство
От суеты и мелких ссор.
И шаг от старости до детства
С годами кажется мне скор.
     Спешу закрыться редким словом,
     Как будто домик на засов,
     С двойною силушкою снова
     Будить в себе заснувших сов.
А если гостья постучится,
Устав измученно в Летах,
Я этой птице -кобылице
Вложу нетленочку в уста.


ОПРАВЫ СЛОМАННЫХ ЧАСОВ

В оправе сломанных часов,
Висящих на стене,
Мой дед без признаков усов,
Но мужествен вполне.
     В подобной рамке чуть правей –
     Папанька в полный рост.
     Мне знак даёт из-под бровей,
     Что я, мол, не был прост.
Пока идут ещё часы
От сломанных левей,
С них будут и мои усы
Глядеть на сыновей.


СУДЬБА. ПОТОМУ И ГУЛЯЕМ

Судьба. Потому и гуляем
На стыке бегущих веков,
Меж адом ступаем и раем.
Не слышно фабричных гудков.

Шагаем по просекам новым
Исчезнувших с карт деревень,
Напрасно стирая подковы
До кожи о прожитый день.

А что там, за длинною ночью?
Опять укорочен денёк?
И снова мы правду – в межстрочье,
Как дым в рукава паренёк.

Словами мы точим терпенье
До третьих в ночи петухов.
И только церковное пенье
Снимает с нас тяжесть оков.


НЕЗАБЫТАЯ ВИНА

Тянулась берёзка ко мне,
                     заприметив прощанье.
И так ей хотелось печаль
                     разделить на двоих.
Шептала ветвями со сбивчивым
                          ритмом дыханья,
Всё видящий ветер внезапно
                           на время утих.

А я отдалялся, взбираясь
                          мечтательно в гору,
Был с нею в друзьях,
                а тогда уходил нелюдим.
И наша разлука пришлась
                        на осеннюю пору.
Следы расставания слизывал
                         дождь-господин.

Теперь, как настанет
    таинственный час предвечерний,
Тянусь я к ветвистой берёзе,
                            что смотрит в окно.
Под музыку скрипки,
               рукой выводимой дочерней,
Вину мне забыть помогает
                                   сухое вино.


               * * *

На станции с названьем «Осень»,
Где света край и нет дорог,
Пойду я шагом – не до кросса,
Как видно, сил не приберёг.

Я измерял свой путь углами,
Подставив времени висок,
А жизнь спешил тремя шагами
Перебежать наискосок.

Прожить свой век без репетиций
Мне оказалось по плечу.
Но чаще стали зори сниться,
Где я за облаком лечу.


ЛЮБЛЮ СТАРИННЫЕ РЕМЁСЛА

Старинных ремёсел любитель я
                                     с детства, –
Когда были заняты обе руки
У тех, кто с плеча сруб рубил
                                 по соседству,
Кто неводом черпал ершей для ухи.

Где косу – один отобьёт как чечётку,
А палку – в дугу изгибает другой.
На берег посмотришь –
                          дед старую лодку
Как дом конопатит,
                      не страшно и в бой.

Согреют ремёсла нас
               в звонкую стужу.
И пусть на планете проблемы не те.
Но, если мы связь с ремеслом
                           не нарушим,
Вишнёвым садам забелеть
                            в темноте!


ЛИЦОМ К МЕТРО

Человек похож на электрон:
Завтраком немного подогретый,
Движется на букву «М» – в метро,
В синие вагончики-кареты.

Он готов стоять как монумент,
Подбирая радостные строки,
Мчаться, словно пятый элемент,
В том распараллеленном потоке.

Под землёй его диагональ
Делит город на две половины,
Где мигалкам даже не догнать,
А кругом – все родственные спины.

Через выход, как через диод,
Он спешит к знакомому порогу
И бубнит себе за весь народ:
«Пережили зиму, слава Богу!».


ГОРОДСКОЙ ГАЛОП

Мы наспех мечтаем,
               общаемся вкратце,
Вдоль рек и каналов спешим в суету,
С гламурным журналом
                     звезды – иностранца,
Газетный киоск обходя за версту.

Не вздрогнет «Аврора»
                             со спящим музеем,
Подножку не даст,
                          не замедлит нам бег.
Проносимся мимо, незряче глазеем,
Рекламу приняв на лету за ковчег.

В надежде, что труд наш
                                 оценит паломник,
Вцепившийся кадром
                                 с утра в красоту,
И выскажет вслух:
               «Город, я твой поклонник!»,
Застыв в поцелуе на Синем мосту.


ПО КРУГУ

По кругу, иначе не можем:
То шапку, то спирта глоток.
По кругу – и станем моложе,
Вращаясь назад на восток.

Помчат нас столетья-олени
Обратным отсчётом часов
Туда, где сгибались колени
На поле ромашковых снов.

По кругу от дома до школы
Читали записки тайком.
И взгляды девчонок – уколы
Пронзали насквозь, как штыком.

Из точки исходим кругами.
Пути – параллельные дни.
Эпохи лопатим руками
И небо с собою родним.


               * * *

Что-то случилось в природе:
Вороны стали молчать.
Шум прокатился в народе,
Вспыхнула солнцем свеча.

Снега пушистого насыпь
Грустью примята, крестом…
Кто он, ушедший из массы?..
Может, узнаем потом.


МОЙ ГОЛОС

Мой голос тих, негоден для набата,
Ведь для него нужны колокола.
Вживаясь в жизнь с рассвета до заката,
Иду к корням по клеточкам ствола.

По ниточке волнующего слова,
Как пойнтер, я за бабочкой гонюсь
И замираю в стойке птицелова,
Во все глаза рассматривая Русь.

Когда мне в нос слепень
                               иглой вонзится,
Упившись красотой, – не шелохнусь!
Вдруг стать придётся
                          перелётной птицей,
Возьму с собой моей России грусть.


ПОЕЗД МОСКВА – ПЕТЕРБУРГ

Чемодан налегке.
Захлебнувшийся воздухом «скорый»,
Как по рельсам беды из рассвета
                     спешивший в рассвет,
Уносил силуэт,
      словно пулю выталкивал порох,
Той, чьё имя шептал
         и смотрел на исчезнувший след.

Да была ли она?..
     Так похожа та встреча с планетой!
Всё сбывалось,
           неспешно горела слепая свеча.
В прошлом – веришь, не веришь –
              я выдумал эту примету:
Не расстанемся мы,
              если мост разрубили сплеча.

Голубая волна,
             исчезая в дорожную пропасть,
Уносила её, –
                ведь у осени пристани нет…
На вокзальной тропе одолеть
                        не сумевший я робость
Безнадёжно ищу
               на оконном стекле силуэт.


ТРОИЦКИЙ СОБОР

Огонь сжигал и строил вновь собор
Средь бела дня в канун белесой ночи.
Он так пылал, как на закате бор;
А нам казалось, что навеки прочен.

Свет пламени от купольной свечи
Заворожил и верных, и неверных.
И я мотору крикнул: «Помолчи!».
Спокойные не выдержали нервы.

Мгновенье купол синий так горел,
Чтоб золотым предстать
                        под божьим небом.
Крест целовал старик,
                              был ликом бел:
Как видно, жил он не единым хлебом.


ШАГАЛ Я ПОЛЕМ

«Печаль поют и жалуют печаль»
                              В. МОРОЗОВ

Шагал я полем рыжим, колким,
И в радость мне, что довелось
Родиться на Руси в посёлке,
Трудом пропитанным насквозь.

И пусть в нём избы поредели,
Со службы списаны плуги,
В нём жили честно и при деле
Мои родные старики.

И что, казалось, в век наш значат
Репей, скворечник, дым печей…
А вот шагал я, чуть не плача
От этих самых мелочей.

Наверно, время подступило
К виску и сердцу, боль полей…
И что когда-то было милым,
Вдвойне становится милей.


БРОНЗОВЫЙ ВОИН

Идут года, и спят солдаты,
Что не вернулись с той войны.
Уходят в прошлое…. Когда-то
В бой шли они без седины.

Им бронза кудри заменила,
И взгляд, и синие глаза.
Но никакая в мире сила
Не заглушит их голоса.

Их крик: “За Родину!” – мы слышим
Со дна морей, из-под земли,
С высот до поднебесья, выше!
С тех мест, где славу обрели.

Чем дальше век – страшнее войны,
Тем громче эхо той поры.
Из бронзы нам напомнит воин –
Он мир принёс во все дворы.


АВГУСТ

Лето въехало в август,
Семенами – в арбуз.
Солнцу явно не в тягость
Яблок пробовать вкус,
Виснуть печкой над нивой,
Жечь второй травостой...
Жеребёнок игривый
Мнёт подтравник густой.
Август с прежнею жаждой
В небе радуги гнёт,
Но увидишь однажды
Листьев спелых полёт.
Солнце к вечеру дремлет,
Плавно катится с круч.
Боязливо за землю
Запинается луч.
Еле слышимый топот -
День бредёт кое-как,
Словно всадник с галопа,
Перешедший на шаг.


ТОМИК СТИХОВ

    «Не смей сказать, Россия кончилась,
               Россия только начинается…»
                                        Н. РАЧКОВ

Возьму с собой томик Рачкова,
Присяду на тёплый пенёк.
И счастлив, что буду прикован
Я к строчкам на целый денёк.

Строку за строкою, из «чаши»
Поэзию выпью до дна.
Стемнеет, и чёрт мне не страшен,
Ведь светом Россия полна!

Стихи на строчёной подошве,
Меня проведут по земле;
О новом расскажут, о прошлом.
Был только бы хлеб на столе

И слово, солёное слово,
И строчек малиновый вкус,
Чтоб помнить стук оземь подковы
И сладкого слова укус.


СЛУШАЮ РУСЬ

Ночью проснусь я и слушаю Русь.
Спят деловито в гнездовьях вороны.
Звуки сирен - сторожа вне закона -
Мысли уводят. Судить не берусь…

Байкеры рвут милицейскую сеть,
Мчатся повесы в ночи, словно бесы.
Ойкнет звезда, обессилев висеть,
Строчкою вспыхнет и канет за лесом.

Мне не уснуть - улетучился сон.
Как по часам потревожено детство.
Пятится время внутри хромосом,
Вновь побеждая бессонное средство.


СЛЫШУ ГОЛОС

По дороге, горячей от пыли,
Я привычно шагал босиком.
Все угодья села не забыл я,
Хоть уже становлюсь стариком.

Я охотился здесь не на лося,
А с рассветом на песнь соловья.
И шептались в июле колосья,
Как в избе перед сном сыновья.

Сон прервав журавлям на колодцах
Ку-ка-ре-ком извечных сюит,
Петухи опасались за солнце,
Что когда-нибудь всё же проспит.

Средь пахучей высокой полыни
С малой Родины начат мой путь.
И в строке, появившейся ныне,
Слышу голос её: «Не забудь!»

                         Санкт-Петербург

 

Александр ТЕМНИКОВ

( вернуться к содержанию номера )