журнал писателей России

Хорошо бы дружину

На пирушку собрать...

Он во всём одержимый,

Мой духовный собрат.

Он в грядущее смотрит

Из-под чёрных бровей.

В поэтическом смотре

Не скворец – соловей!

Травы в утренних росах,

Белой лебеди стан...

Слов пленительных

                         россыпь

Уронили уста.

С детских лет у Володи

Всё стихи в голове.

Новгородские лодьи

В них плывут по Неве.

Там у самого устья

Питер-город стоит.

Из глубин древнерусских

Всё богатство столиц.

Каждый созданный

                         сборник –

Новой радости свет.

Соловей!.. Не разбойник,

А российский поэт!

(после прочтения книги

«Да вы не бойтесь!»)

Сидел на дереве скворец

И всё вещал: «Зиме конец,

Весна приходит наконец.

Да вы зимы не бойтесь».

Прохожий, ёжась,

в шубе шёл,

Тянул на брови капюшон,

Скворец сказать такое счёл:

«Да вы зимы не бойтесь!»

Девчонка

с маленьким котом,

Гуляя, обходила дом,

Спустила с рук его потом,

Сказав: «Да ты не бойся».

Как хорошо, когда подряд

Друзей слова,

и вздох, и взгляд

Так ободряюще твердят

Тебе: «Да ты не бойся!»

Поверь, Володя! –

я тут был в деревне –

Тоска взяла на родине твоей.

Ах, сколько там в глазищах изб

смиренья!

Ах, сколько в них печали из полей!

Места какие! Ах, места какие! –

Русоволосых праведников скит…

Здесь помыслы извечные людские

Оправил в бронзу сосен малахит.

Чудак! Зачем ворвался в одночасье?

Нет, чтоб испить

помедленнее боль! –

Чтоб наповал

в грудь не вошло причастье,

Не окурила память канифоль.

В судьбу заехал, да не той дорогой,

И причастился, да не тем вином!

Давным-давно здесь звон,

забытый Богом,

Живет надеждой глупой о былом.

Поверь, Володя! –

мне, по крайней мере, –

Остался б я на родине твоей,

Но и в моей унынья не измерить

И не оплакать клину журавлей.

Душа моя

в сплошных кровоподтеках! –

Я заглянуть в неё уже боюсь…

Весна, надеюсь, оживит вновь соком

В глазищах изб родную нашу Русь…

Дорога вспухла от избытка влаги.

Ещё неделя – в колею по ось!

Молчат низины, выставив коряги…

Молчат боры, продутые насквозь.

В кругу за дружеским винцом

Зовут по-дружески Скворцом,

А он – в Чапаева лицом,

Глядит гусаром, удальцом.

Давно поэтом стал. Певцом!

Скворец – певец. Так будь Певцом,

Не декламатором-чтецом, –

В стихах, как в жизни, храбрецом,

За правду-матушку борцом!

Да так ли важно, кто писал стихи!

Я книгу взял,

чтоб чем-нибудь заняться…

Но вот уже пропели петухи,

А от стихов никак не оторваться!

Как можешь ты

строкою восхищать!

И не кривить душой,

не лицемерить!

И лирикой прекрасной удивлять,

Заставив в очень светлое

поверить!

Я вижу твою душу всю, Поэт!

Завидую любви твоей красивой!

Таких стихов прекраснейших

букет

Украсит душу светлую России!

Мой верный друг!

Нежданно ты предстал…

Но я талант как Бога почитаю!

И потому – аплодисментов шквал

Тебе, мой друг,

всем сердцем посылаю!

Приветствую сего мужчину:

Не забывает Климовщину,

Вниманьем жалует Пестово,

А это стоит дорогого!

Не франт, не сноб и не патриций.

Знаток своих корней, традиций.

Скворцов по жизни дорог нам:

Милее, чем Жан-Клод Ван Дамм!

Силён и духом он, и телом.

Всегда спешит

к родным пределам.

А цель понятна и проста

(Как риза чистая Христа) –

Духовность возрождать в России.

И я уверен, что он в силе,

Как Медный Всадник

в стременах!..

О, этот «Невский альманах!»

На фоне наглого цинизма

В дни торжества капитализма

Прекрасных, чистых слов река,

Что сохранили нам века...

Он словно флагман на Руси.

Храни Господь нас и спаси,

Не дай пропасть в краю отцов...

Как хорошо, что есть Скворцов!